Séjour linguistique Ibiza Témoignage de Nina

Je m'appelle Nina, j'ai 29 ans, et j'ai réservé un séjour linguistique à Ibiza. Oui, c'est ça - Ibiza. Ce n'est pas vraiment la première adresse pour le vocabulaire et les verbes, mais bon ! J'ai l'impression que cela fait une éternité que j'ai assisté à mon premier coucher de soleil au Café del Mar. Des beats doux, un groove soul. Tous ceux qui ont déjà été à Ibiza savent de quoi je parle. L'air a une odeur différente - plus chaude, plus douce, plus salée. Les gens font la fête avec plus d'entrain.

Mon vol est en avance. Excessivement tôt. Mais j'adore ça. Honnêtement, je le suis. Les gens des aéroports sont un genre à part entière. L'atterrissage est doux comme du beurre, le chauffeur de taxi est bavard. "Bon, c'est pour de vrai maintenant". Mon Airbnb se trouve dans une petite rue latérale de la ville d'Ibiza. L'appartement est lumineux, avec de vieilles poutres en bois, des coussins colorés et une odeur de lavande et de sel marin. Mon hôtesse, Maria, est une dame âgée qui me prépare tout de suite un café. "Tranquila, Nina. Tout doucement". Je me sens tout de suite à ma place, je défais ma valise à demi-mot et je sors. Sans but précis, je déambule dans les rues, passe devant les palmiers et les petites boutiques qui vendent tout et n'importe quoi, des espadrilles aux robes flottantes en passant par les attrape-rêves. Je bois un "café con leche" au café culte Croissant Show - avec vue sur les remparts. Autour de moi, il y a des jet-setters, des artistes, des chillers et des gens normaux. C'est mieux que le cinéma. Demain, c'est le début des cours. Je devrais être nerveuse. Je le suis. Mais je suis aussi assez sûr que ça va être bien.

CYCLOMOTORISTE EN TONGS ET CORTADO POUR TOUS

Mon premier jour d'école. Je me lève beaucoup trop tôt, comme avant les devoirs de maths. Le chemin vers l'école de langues me mène à travers des ruelles étroites. Partout, des cafés avec des tables sur le trottoir. - Google Maps annonce 17 minutes, mais je suis constamment distrait. Un cyclomotoriste avec des tongs (courageux). Un type avec un chat sur l'épaule et un autre avec des dreadlocks qui joue de la guitare au milieu du chemin. Ibiza, tout simplement. L'Instituto de Idiomas Ibiza se trouve dans un bâtiment peu spectaculaire aux murs blancs et à l'odeur de café. Dans la zone d'accueil se tient un jeune homme. "Nina ? Bienvenida !" Ma classe est un mélange hétéroclite : Liam, de Manchester, qui prononce tous les mots avec l'accent britannique. Chiara de Bergame, qui envoie des selfies avec "mi nueva clase" après seulement cinq minutes. Et Joris d'Amsterdam, un type incroyablement détendu avec une casquette de baseball, qui parle déjà mieux l'espagnol que je n'ose l'espérer. Et puis notre professeur : Marta. La quarantaine, rapide, directe, avec du rouge à lèvres rouge et une patience incroyable. Elle ne parle qu'espagnol. Dès la première minute. Je ne comprends d'abord rien. Enfin, presque rien. D'accord - je comprends "hola", "cómo estás ?" et "abre el libro". Ensuite, tout se déroule comme un opéra en avance rapide. Je hoche souvent la tête, je souris beaucoup, je participe à l'écriture. Pendant la pause, nous sommes devant la porte, au soleil. Chiara montre un TikTok qu'elle a enregistré à l'école. Joris va chercher du cortado pour tout le monde - nous le fêtons. Les heures passent. J'apprends que l'espagnol peut effectivement être amusant. Pas seulement la langue - surtout les gens, le lieu, la vibe. Après les cours, nous allons manger des tapas. Marta nous a recommandé un petit bar que l'on ne trouve que si l'on sait où il se trouve. À l'intérieur, il y a des photos ibicenca des années 70, le serveur parle vite, mais quelque part, ça marche. Nous commandons du "pan con tomate", des "patatas bravas", des olives, de l'aïoli, quelque chose avec du poulpe - et de la bière. La première bière partagée a le goût du début de quelque chose de bon.

RUELLES ESCARPÉES DE DALT VILA

Point de rencontre : le Portal de Ses Taules - l'entrée historique de la vieille ville, Dalt Vila. Le soleil est déjà bas. Nous passons le portail et remontons les ruelles étroites. De vieux murs de pierre, des volets de toutes les couleurs, des bougainvillées rose vif et, entre les deux, la vue sur la mer scintillante. En haut du mur de la forteresse, personne ne dit plus rien. La vue est si belle que même Chiara arrête de filmer. En dessous de nous, la ville d'Ibiza s'étend, avec son port, ses yachts, sa mer de lumières. Comme une carte postale, sauf que le vent est réel et qu'on a le goût du sel sur les lèvres. Les ruelles sont maintenant illuminées. De la musique s'échappe des bars, quelqu'un joue du saxophone quelque part, les verres s'entrechoquent. Cela ne semble pas exagérément touristique - plutôt comme un secret bien gardé qui se révèle le soir. Joris connaît un bar. "Très discret, mais très bon", dit-il. Dans une ruelle discrète. De l'extérieur, il pourrait aussi s'agir d'un entrepôt. A l'intérieur, de l'art partout, du vieux mobilier, du jazz décalé en arrière-plan. Les serveurs ont des tatouages. Le sourire aux lèvres. Pas de précipitation. Nous commandons des tapas et des cocktails avec des noms comme "Green Beast " et "Absinthe Surprise". Je ne sais pas ce qu'il y a dedans - mais ils ont le goût de " un autre, s'il vous plaît" . La nourriture est sauvagement mélangée : "queso de cabra en aceite" (fromage de chèvre à l'huile), "chipirones fritos" (super petits calamars frits), "boquerones" (anchois), "pa amb oli" (pain recouvert d'huile d'olive, de sel et de tomate). J'ai l'impression d'être au cœur d'un été qui peut encore durer longtemps.

CALA MASTEA

C'est samedi et nous louons une petite Fiat blanche. Lors de la remise du véhicule, les dommages existants sont normalement marqués. Chez nous, la voiture est simplement entourée tout autour. Aha ! Nous démarrons une playlist de tubes estivaux et prenons la route - direction le nord-est. Pour le petit-déjeuner, nous faisons une halte au bar Anita à San Carlos. Ce bar était autrefois le lieu de rencontre des hippies - et d'une certaine manière, cette ambiance flotte encore dans l'air aujourd'hui. De nombreux habitants de l'île sans adresse fixe ont encore une boîte postale ici. Nous sommes assis à l'une des trois petites tables situées directement au carrefour, et mangeons une tortilla accompagnée d'un jus d'orange fraîchement pressé. De San Carlos, il ne reste plus que quelques minutes jusqu'à Cala Mastella. Les routes deviennent plus étroites, plus sinueuses, plus vertes. On aperçoit sans cesse l'eau scintillante entre les arbres. Au milieu, un kiosque en tôle bleu clair. Un opi ibicenco vend des bocadillos, des mojitos, des jus de fruits frais et des pasteles. La petite baie, encadrée de rochers et de pins odorants, est presque déserte. Quelques jeunes étalent leurs mandalas géants colorés, nagent dans l'eau et disparaissent à nouveau. Nous sautons dans la mer. L'eau est cristalline, fraîche, et tout à coup, tout devient secondaire - la langue, l'école, le quotidien. Plus tard, nous nous allongeons au soleil, nous somnolons, nous parlons de tout et de rien. Il n'y a pas de pression du temps. Seulement l'appétit. Et celui-ci nous mène à un endroit que l'on ne trouve pas quand on cherche des "restaurants stylés" ...

C'EST PRÉCISÉMENT POUR CELA QUE L'ON VOYAGE

... El Bigotes. Une cabane de pêcheur sur un promontoire rocheux. On dirait une cabane en planches bricolée, mais c'est une légende. Ici, on ne sert que ce qui a été pêché le matin, avec le même bateau qu'il y a 40 ans - et on cuisine directement sur le feu. Il y a exactement deux plats : le plat de poisson grillé ou le fameux "Bullit de Peix" - un ragoût de poisson ibicenco. Nous commandons les deux. Pas de menu. Pas de décoration. Juste du bois, de la mer, de la fumée, une odeur de poisson. Et puis : ce goût. Si frais, si simple, si bon. Je suis assis là, avec du sable aux pieds et du "Bullit de Peix" dans mon assiette. "C'est exactement pour ça qu'on voyage". Le patron, corpulent, trône à la table la plus éloignée, près du foyer. "¡Buen provecho !" nous lance-t-il. Sa femme prend l'argent, en liquide et sans reçu. Si le temps s'est arrêté quelque part, c'est ici - et c'est ce qui le rend si parfait. Sur le chemin du retour, nous nous arrêtons à Santa Gertrudis. Le bar Costa est tout simplement culte, à toute heure du jour et de la nuit. Des jambons entiers sont suspendus au plafond. Sur les murs : Tableaux, collages et croquis d'artistes locaux, tous achetés en échange de sandwichs. La reine de tous les bocadillos est garnie de jamón ibérico de bellota, également appelé pata negra, le jambon séché à l'air le plus cher, mais aussi le meilleur au monde. Nous sommes assis sur des tabourets bas devant le bar, entre les boutiques et les magasins de bric-à-brac. Une bière fraîche à la main. Une sensation de fin de journée à l'état pur.

FORMENTERA – DU ROSE FLAMANT ROSE AU BLEU AZUR EN PASSANT PAR L'AQUAMARINE

6h15 du matin. Mon réveil sonne. Pourquoi fait-on cela ? Ah oui - Formentera. Moins de fête, plus de paradis. Et nous prenons le premier ferry. Trente minutes - assez long pour se réveiller, assez court pour ne pas avoir le mal de mer. Nous laissons derrière nous Ibiza, Dalt Vila et ses remparts. Le gigantesque îlot rocheux "Es Vedrà" émerge de la mer à quelques kilomètres de la côte. Et devant nous apparaît le profil de Formentera. Es Pujols est presque un village le matin. Quelques magasins ouvrent à peine. Les rues sont vides et le soleil a encore cette teinte dorée et discrète. Nous louons des vélos - branlants, mais sympathiques. Et soudain, nous sommes entourés de... Rien. Juste la nature. Des moutons sous de très vieux figuiers, des murs de pierres sèches, des chemins poussiéreux. Les marais salants créent des paysages colorés et chatoyants. Autour de Ses Salines, l'eau se teinte de rose flamant et les plages deviennent blanches comme de la poudre. Sous des parasols de toutes les couleurs de l'arc-en-ciel, les affamés de soleil (principalement italiens) grillent. Pas étonnant que nous soyons partout accueillis par des "buongiorno" et que nous prenions congé avec des "ciao, mille grazie". La plage s'étire en une longue et étroite langue vers le nord. À certains endroits, la mer se teinte de bleu azur, puis d'aigue-marine. Nous passons des heures à la Playa Ses Illetes. C'est l'un de ces jours où le temps n'a pas d'importance. L'eau est si claire que l'on voit même l'ombre des petits poissons au fond. La lumière se reflète à la surface. Je me laisse simplement porter. Dans l'eau, dans l'instant, dans tout. L'après-midi, nous marchons pieds nus jusqu'à l'un des chiringuitos situés directement sur la plage. Terrasse en bois, toit de paille, musique reggae dans de vieilles enceintes. Les serveurs ne portent pas de chaussures. Nous commandons des calamars grillés et du tinto de verano. Nos visages sont bronzés, nos jambes fatiguées par le vélo. Personne ne parle beaucoup. Nous sommes simplement accrochés à nos chaises et laissons la journée se dérouler.

Les semaines défilent, comme elles le font toujours quand on veut qu'elles restent. Soudain, c'est le dernier jour de cours. Marta apporte des churros et Liam fait un petit discours en espagnol, composé à 50 % de gestes, mais qui émeut tout le monde. Mes connaissances en espagnol ? Appelons ça : la survie avec du charme. Ce qui reste ? Tant de choses. L'odeur des tapas dans l'air du soir. La voix de Marta qui dit : "No tengas miedo. Habla". Et le goût du "Bullit de Peix", que je ne pourrai probablement jamais prononcer. Et c'est peut-être la plus grande leçon : je peux faire des erreurs - sans rougir. Il ne s'agit pas d'être parfait. Il s'agit d'oser. Je repars avec le cœur lourd d'amour. Ibiza, tu as fait le bon choix.